Por hablar, precisamente la víspera de Reyes me di de coronilla contra la punta de la espada de Damocles. Tres semanas de baja, de momento, y ahora a aprender a andar un poco más agachado hasta el siguiente aviso. La vida es como el Limbo, quicir el baile:
Una vez robados a los milaneses los huesos de los Reyes Magos de Oriente, asegurados ya en otra iglesia los de Santa Úrsula y las otras chicas del montón (de huesos) y a falta de saber qué pasó con los despojos de Spiderman y del Pato Donald, había que construir algo a su alrededor para darle un poco de color a la visita a la reliquia, así que durante los seis siglos subsiguientes los de este pueblo se dedicaron a esto de aquí:
Y nada, ahí sigue. Llevo quince años yendo y todavía no la he visto entera.
…pero aquí en el pueblo tenemos las reliquias de los Reyes Magos…
…las de Santa Úrsula y las Once (mil?) Vírgenes…
…y las del Preste Juan…
…así que los más sensibles de ustedes vayan pasándome el filtro de magufos porque en este ambiente no hay modo de llegar a estrella de la blogosfera escéptica. Sic transit gloria mundi o algo.
De Soest (Westfalia), maestro de los Schwulcomix y ex-habitual de los antros de la ciudad vieja de Colonia, por la zona de la izquierda de la imagen de cabecera.
En realidad andaba buscando alguna excusa para poner este vídeo de El Condón Asesino. En cuanto a mis motivos, no hagan preguntas estúpidas y no tendré que inventarme respuestas absurdas:
Catedral de Colonia, de Yvan Goll (1924)
Carbón del Rin en lugar de oro
Los peces y las ninfas desnudas
Se extinguen en el agua romántica
Por sobre el puente sólo pasan comitivas fúnebres
En ataúdes se llevan de contrabando el oro que quedaba
El oriente exporta el sol de su madrugada
Aurora ya no es un nombre de mujer
Pero le queda bien a una sociedad anónima
Llegamos de Francia
Nuestro tren pasó de largo por la estación y entró en la catedral de Colonia
La locomotora se detuvo ante el Santísimo
Y se arrodilló con suavidad
Diez muertos fueron directamente al Paraíso
San Pedro, “english spoken” en la manga, recibió una generosa propina
Los ángeles de vidrio pintado hablaban por teléfono
Y cruzaban volando al Cox Bank
Para cobrar cheques rosas en dólares
Hacia el mediodía se formó un nuevo tren para Varsovia.
Exposición con retratos de gitanos y judíos deportados en tren a los campos de exterminio a través del puente de los Hohenzollern y la estación de Deutz-Tief, la misma a la que llegaron los trenes de inmigrantes del sur de Europa a partir de 1961.
El puente que se ve en la cabecera del blog lo cruzo a pie casi todos los días desde hace una década. Desde la época de los romanos, la misma distancia que recorro andando en cinco minutos significó a lo largo de los siglos, en este mismo punto o unos cientos de kilómetros más arriba o más abajo, la barrera histórica entre identidades nacionales, culturales, raciales, lingüísticas y otros ectoplasmas, por supuesto siempre altamente simbólicas e irreconciliables entre sí.
Unos cuantos kilómetros más al norte, me cuenta un paisano ya jubilado, los inmigrantes españoles de la década de los sesenta y setenta (romanos visiblemente pobres por entonces) se iban a la orilla del río cuando salían de la mina, de la Thyssen o de la Krupp y se ponían a cazar conejos, para escándalo de los nativos más o menos germánicos (en realidad mayoritariamente de origen polaco) y la estupefacción de la policía alemana, que no sabía muy bien cómo reaccionar ante aquello.
Hoy habría mucho que discutir sobre si finalmente unos y otros se tendieron un puente donde encontrarse (quizá éste, pero ya hablaremos de él en otra ocasión) y quién lo cruzó primero, pero hasta hoy no me consta que nadie se pusiera a cantar Die Wacht am Rhein por el camino y el enésimo choque de civilizaciones romanogermánico quedó aplazado sine die a la espera de las noticias que puedan llegar del conflicto lingüístico belga, más complejo de solucionar ante la ausencia de un río gordo que separe convenientemente a flamencos y valones.
En fin, como si cazar conejos no fuera ya de por sí suficientemente complicado.
